Pensamentos da insónia
Deveria estar a dormir, mas tenho atravessado as minhas noites assim: fumo, fumo bastante, ouço música e chafurdo na depressão. Na minha cabeça, estou em frente ao mar num dia gelado, com bastante vento, embrulhado numa espécie de um xaile capa que arrasta as areias e esvoaça com o vento, o capuz na cabeça, enquanto largo uma prece silenciosa. Já não choro, não obstante a vontade. Estou só. Escuridão no quarto, interrompida pela luz do ecrã do telemóvel de onde escrevo este texto. Este ano tem sido o que se chamaria de uma bela merda. Mas não é daquelas merdas sem sentido que vou sentindo. Também não tenho escrito; passei o sofrimento no silêncio e nem nos meus diários escrevo sobre a morte que se abateu em minha casa, nem sobre os pensamentos suicidas que equaciono, nem sobre o vazio em que caminho, já despojado de luz ou alegria. Não tenho escrito, nem para o bem da minha parca sanidade mental, nem para o despojo das mágoas que me consomem. Estou só. E como em todos os piores momento